自古的诗人作诗，吟的从来就不是月，而是各自放在月中心上的谪仙人啊。他翩跹在花海幽谷，流连于风月唐秋，追寻着遗世的月。鸡鸣一声，繁星消逝于天际，他每每自梦中醒来，连青衫袖上一片月光都留不住。月亮，本不属于人间。
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